Havia todo tipo de telas. Leves; im\u00f3veis; f\u00e1ceis; esquecidas. Havia tamb\u00e9m frutas.\u00a0 N\u00e3o sabes dizer nomes? Ah, sim. \u00c1cidas; rugosas; orvalhadas; fendidas; at\u00e9 podres.
\n“Frutas, 1942”. Odiaste aquela assinatura, percebi: uma das letras
\nera como a haste perfeita de uma pera, um pequeno atentado \u00e0s met\u00e1foras.
\nParamos \u00e0 porta, um ap\u00f3s o outro, e a chuva n\u00e3o mudou; todo o asfalto era o curso de um breve relato.
\nDescemos. Estimei nossa ruidosa dist\u00e2ncia. O ar era quente, e os corpos. A luz era um arranjo pl\u00e1stico que – s\u00f3 me ocorre esta –
\nservia a ressaltar a vacuidade sem\u00e2ntica do vestido. O som era cheio, grave, longo, como se uma tuba se esfor\u00e7asse em tanger com seu hausto todas as extremidades da Terra numa \u00fanica rajada.
\nFoi ali mesmo, foi r\u00e1pido. Teus olhos eram um po\u00e7o (quis mergulhar) enquanto me levavam.
\nQuis que durasse – mais que este ex\u00edlio.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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